Sempre fui dado a engenhocas...

Lembro-me que devia ter uns onze anos quando abri pela primeira vez um relógio daqueles da feira, que já não funcionava. O meu pai achava que o problema era a pilha mas o meu instinto dizia-me que não. Que deveria ser outra coisa. O facto de o ter mergulhado em água para ver se era estanque ajudava bastante na minha intuição. Tinha de o abrir! Tinha de o por a funcionar de novo.

Mas o que me guiava era mesmo a vontade insustentável de saber o que tinha dentro. Como seria possível que os números pudessem aparecer num bocado de vidro? Como diabo aquilo funcionava meses a fio sem se enganar nas horas? Foi complicado retirar a tampa. Mas com um canivete, força, persistência e um corte num dedo, consegui! Fantástico! Aquilo tinha muito poucas peças: um chassis plástico que suportava os restantes componentes, uma pilha, uma placa com uns risquinhos prateados e uma coisa preta que parecia um bocado de pastinha velha e esborrachada, umas chapinhas que ligavam a pilha à placa, um vidrinho onde deveriam aparecer os números, uma borrachinha que ficava entre o vidro e a placa e um cilindro metálico de dois milímetros de espessura por cinco de comprimento. Fascinante. O meu relógio tinha ainda um componente que não tinha vindo de fábrica. Água!

Desmontei tudo, peça por peça. Sequei-as todas e com cuidado voltei a montar tudo sem colocar na caixa do relógio. Liguei a pilha e por uns instantes apareceram uns traços no vidrinho. Mas desapareceram. E não eram os números que eu queria ver. Um sucesso mal sucedido! Voltei a desmontar e analisei todos os pormenores de todas as peças. Percebi que o vidrinho era bastante mais complexo que um simples vidro. Se o colocasse à luz conseguia ver que tinha risquinhos que vinham desde um dos lados até cada um dos traços com que formavam os números. Percebi então que a borrachinha não servia apenas para segurar o vidro. Servia também para fazer as dezenas de contactos entre a placa e o vidro. E por isso a sua colocação tinha extrema importância para que todos os contactos fossem bem feitos.

À luz deste novo conhecimento, voltei a montar tudo. Coloquei a pilha et voilá. O relógio estava a funcionar. Acertei as horas, os minutos e os segundos através daquele relógio de ponteiros que aparecia a dar as oito horas da noite antes de o telejornal começar. Estava radiante. Explodia de alegria. Queria gritar para o mundo que tinha conseguido arranjar o meu relógio. Que tinha aprendido algo sobre como funcionava. Que queria arranjar relógios toda a minha vida, para aprender todos os pormenores de como funcionam.

Só tinha um problema… Não podia dizer a ninguém. O meu pai não podia saber que eu tinha aberto o relógio. E muito menos que o tinha desmontado peça por peça. Sei hoje que me teria ralhado bastante mas que teria ficado a transbordar de orgulho. Mas na altura não o sabia, e por isso guardei este sucesso para mim. Não se perdeu. Continuo engenhocas. Continuo a ter uma curiosidade mórbida sobre como todas as coisas funcionam. Não consigo comprar nenhum aparelho sem sentir uma enorme tentação de o abrir de imediato e ver o que tem dentro.

Hoje faço um pouco mais… Também tento construir coisas. Como um gerador eólico, projecto com mais de um ano, que já esteve no ar uma meia dúzia vezes e se escangalhou outras tantas. Mas não fico frustrado. Aprendo sempre mais qualquer coisa. E em breve irá para o ar outra vez, mais resistente e mais eficiente.

Sempre fui dado a engenhocas. E espero passar esse espírito aos meus filhos. Não deverá ser difícil pois curiosidade não lhes falta. Aprender deve ser um prazer, não uma obrigação ou necessidade.

Aprendam a gostar de aprender!